A última pétala da margarida

Essa história começa em uma sala de aula, em cima de uma mesa. Ou no intervalo do primeiro dia de aula de 1998. Não se sabe ao certo. O que se sabe é que nesse dia, bem me quer ou mal me quer, começaram a arrancar, uma por uma, as pétalas da Margarida.
Ele vinha de uma cidade pequena; ela, de uma cidade minúscula. Encontraram-se onde o sol se põe do jeito mais bonito, todas as tardes, mesmo que ninguém possa ver.

É uma história de amor, sim. E não. Sim porque quando estavam juntos nenhum lembrava dos outros. Não porque…. Por que não? É sempre amor, mesmo que mude.

bem-me-quer-mal-me-quer
A história começou na cidade do sol poente. Tomou um banho de chuva na praça, um porre no bar, um aperto no peito. Pegou um ônibus pra Capital, dançou em uma festa ruim, cantou em um show de lançamento. Passou três dias em uma cidade desconhecida e conheceu uma mulher com nome estranho. Jogou bexigas em um colunista famoso do maior jornal do estado. Dormiu igual a um abajur. Vestiu o casaco de Deus. Bebeu muito. Vinho, vodka, cerveja, tequila. Suco, água, refrigerante, banho. Atravessou as fronteiras e viajou. Mais de uma vez, e muitas virão.
Dividiu o banco da praça, do ônibus, da rodoviária. O chocolate, o almoço, o travesseiro. O emprego, os amigos, os sonhos. Os medos, os cigarros, os abraços. A coberta, o banheiro, as histórias. A história. Essa história, que não termina, como as pétalas da Margarida. Bem me quer, bem te quero, te quero bem.
E podes colher quantas flores mais quiseres. As pétalas sempre terminarão – em bem me quer. A história não.

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